Homem

O Homem que sou,

É quantidade de mulheres,

Em qualidades e paixões,

De intensidades,

Que me cercam.

Aqui não há o que poetizar,

Nem o karma tentar profetizar,

Nenhuma história bonita a lhe contar,

Nem nada a se fazer, a não ser,

Esticar a cabeça e mergulhar fundo no denso poço, de desejos,

Que depositei minhas moedas de esperanças e íntima confiança,

Pois agora sei que só estou colhendo vingança.

Vaga lembrança...

Da malícia sadia,

Da adrenalina que nas veias escorria,

Pela honra da conquista.

A força que surgia,

Da formidável atuação,

Do meu gentil e caro amigo Menino.

Gostava de aparecer para surpreender,

E ver os olhos estralar,

O sorriso brotar,

E a tua alma, leve e livre,

Devagar... Em meus braços se jogar.

O mais humilde traço de delicadeza,

Elicia o imperioso processo da firmeza,

A curiosidade, beleza,

Faz desprender a energia aqui,

Capaz de mover montanhas,

De criar multiversos,

Abrir olhos e te envolver todo desperto,

Pra explodir nos limites da própria pele,

Freado pelo medo que a pele se enganou.

Que a carne não é,

Mas esta.

A pele percebe,

Mas nunca sabe.

A visão enxerga,

Mas engana, pois nunca explana,

E Ísis é figura sacana,

Pois a carne é burra e continua nas eras da Terra plana.

Clint Martini